Ein Satz hinein.
Ein ganzes
Buch heraus.

Der Abend fiel über die Große Gleishalle: Stahl klirrte, Lautsprecher krächzten Zielorte in eine Menge, die sich längst nicht mehr zuhörte, und irgendwo unter dem Rußglasdach hämmerte eine Uhr die Minuten. Elias Brand stand im Schatten einer der genieteten Säulen, den Kragen seines Wollmantels hochgeschlagen, und zählte, wie er es jeden Abend tat, die Gesichter, die an ihm vorbeiströmten, ohne dass eines von ihnen ihn wirklich sah.

Das war die Kunst, die er sich in den letzten Jahren beigebracht hatte: unsichtbar zu sein, ohne unsichtbar zu werden. Ein Zauberer, der sich unter Sterbliche mischt, musste lernen, seine Ränder zu verwischen, seine Wärme zu dämpfen, das fahlviolette Glimmen in den Augen aus trübem Milchglas hinter einem müden Blick zu verbergen. Er hatte es gelernt. Und doch – an Abenden wie diesem, wenn die Anzeigetafeln mit ihrem klappernden Flip-Flip die immer gleichen Ziele ausspuckten, spürte er das alte Ziehen in der Brust: Du gehörst nicht hierher, und du gehörst auch nicht dorthin, wo du herkommst.